Nota visionaria

Huesos de cobre

expuestos,

lágrima de óxido que repta

incandescente

las articulaciones,

monstruo enorme

lamiéndome los hombros,

presa escuálida

que no alimenta más que con arena

los motores,

las calderas,

la hoguera exangüe que calienta apenas,

almuerzo de fantasmas,

hombre dispuesto

sobre la cama.

Nota de claustro

Apaga la luz,

que no me llegue la sombra acostada,

que no me sufran los ojos,

que no me manchen la frente

los relojes parados,

que se detenga

la ciudad ante la ventana,

que no me cruce el quicio

la barbarie,

que se ensucie en el cristal el rostro

de lo ajeno.

Nota pretérita

Es largo mi pasillo,

contiene

retratos apagados,

dolor en la boca,

pastores,

ermitaños.

Y un silbido

que llama me escudriña,

me difiere.

Lo escucho atento

desde el umbral,

refugiado en las estanterías

me defiendo

de las fotos.

Nota milésimo cuarta

Sueño

escenarios manufacturados

que crecen erguidos

con dientes de parodia.

En ellos

lamento,

escribo,

enmudezco.

Enmudezco...

No puedo gritar

en mis pesadillas.

Nota exhausta

No me llega la letra,

la palabra,

el renglón.

No me llega.

Esclusa que se me cierra.

Cavo mi tumba en la tierra

con la herramienta llagada,

con la lengua,

con miseria.

Nota declaratoria

En su elegante desorden,

llegó.

Recta como lo inevitable,

monte de piedad 

de un Luis extraviado,

arcano irreversible,

vaina de los desechos

que guardo en los bolsillos,

sombra,

respuesta,

alimento...

Si fuese posible la permanencia

del tiempo,

la muerte,

la cortina,

la leña,

no habría un suburbio mejor

donde refugiarme.

Nota de ruta por calle Toledo

Me escurría,

hombre líquido por los tabiques,

cuerpo descendente.

Decaía lento

ante la visera verde

de los semáforos,

ante el sol,

ante las cuatro de la tarde.

Fluía

a través de esta grieta de junio,

Luis licuado

sobre el asfalto,

Luis atento

a cada guijarro que lleva

desde las aceras

a tu portal.

Nota diezmilésima

No soy yo

el que recorre mi tiempo

ni mis salones

ni la bisagra firme de esta muñeca

sentada a leer el polvo de los estantes

o esa grieta que cruza

la lámina pulcra de los martes.

No soy yo.

No he sido.

Tenaz epitafio

sobre el dilema terco

de mi laberinto.

Nota exculpatoria

Y si regresa la ira algún día,

Leviatán de las aguas que una vez

se vistieron de puta en mis ventanas,

si el diezmo del sudor,

del semen denso que derrocho,

se me volviera inasumible

de nuevo.

Si regresase algún día

la ira, no tendría

el pasillo encalado,

la soga, el delirio,

el filo dispuesto,

tal vez,

para el tajo de la nada

que me compuso.

Nota interna

Parásito del tiempo he sido,

habitante especular

de la imagen que sucede.

Quiste del tiempo he sido,

acúmulo de pus,

de la inmundicia, en un salón

de sillones cómodos.

Lombriz del tiempo he sido

que ahora avanzo,

sin pies,

como tras la lluvia.

Nota emérita

Pregunta mi gato

si se ha cubierto ya de eccemas

la piel de los tiranos,

si se ha arrancado la muerte

ya la espina

o la rama,

si escuchan ya los oídos

el quejido de la madera

de esta cabaña que arde,

de esta mi agónica tarde,

de los hombros

que caminan.

Nota teatral

¿Qué soy

tras el maquillaje?

¿Qué embarullado asiento

tras la actuación?

Un armario escueto,

un delgadísimo tramoyista,

una cuerda tentada

a bajar el telón.

Nota temporal

Aniquila el tiempo,

repta,

se desliza,

desprende la carne,

pudre los ojos que miran.

Aniquila el tiempo,

me diluye,

licúa mi rostro de cera,

licúa mi rostro de veras,

mi presencia,

mi mentira.

Nota incauta

Recíbeme

con la muerte recogida,

envainado el miedo en su suburbio,

en su callejón.

Llego

con la liturgia del esclavo,

astilladas las vértebras,

dormido a medias

el sostén seco de los pies.

Encerrado, quizá,

ya sin tobillos,

pueda empuñarse una llave

con tus manos.

Nota destemplada

Hace frío allá afuera,

grazna el invierno perpetuo,

cuervo apostado

al este de la ciudad.

No gotea el hielo

desde el enrejado de los balcones,

circula el caucho impaciente

de los taxis,

arremeten los andenes

contra los pasajeros

que esperan.

Esperan

pacientes bajo la llovizna,

el hollín de los maletines,

la idea exacta

de la polución.

Me sostengo de tu mano,

de tu fiebre,

de tu estigma,

de la tregua.

Nota callada

Y llegó la noche del silencio,

las gargantas en cartulina,

un colgajo preñado

en el catre sucio de la rabia.

Y la enorme sensatez

de tu cobardía

y el tacto que se me escurre

y el azufre.

Llegó

como a tu altar el lamento

de los incrédulos, de los seglares

que parten el pan, la madrugada,

la soledad

con cerveza fría.

Nota de reproche leve

Díscolo bufón,

insensato,

¿con qué descaro te sientas

bajo la tormenta?

Te miran,

tan adicto al óxido,

a la herrumbre de la condena,

bajo la copa inerte

que sostienes, te miran.

Te miran,

títere de la nada,

como al extranjero.

Nota inexplicable

Hombre amortiguado,

lactante de lo acontecido,

me adormezco

en el almacén.

Bajo las escaleras

que otros suben

me cubre el polvo

de todos los pasos.

Nota suplicante

Dragamos el estanque de las fotos

y quedan,

cubiertos por el cieno de hace tiempo,

los bares,

mi deseo de barro,

tu cuerpo a medias,

un recital exiguo,

nada.

Me ahogo

sentado en el vagón en que me dejaste

para marchar.

Carezco de destino más allá

de la partida.

¿Desde dónde te recuerdo?

No es más que un apeadero

esta ciudad.

Nota de duelo creciente

No me lees ya,

estricta dueña del silencio,

tajo de la memoria.

Con el cuerpo sajado

te recuerdo.

No hay voces aquí

ni refugios

ni lavanderías

ni un copo de nieve en Madrid

ni treinta años cumplidos

ni un solo pecho prestado

para tardes frías.

No me lees ya,

costalera del insomnio,

tan austera,

no me lees,

tanto olvido,

tanta espera.

Nota estigmática acompañada de una ligera punción

Estigma,

laceración insistente,

brecha inmaculada del fracaso,

naces,

liturgia piadosa,

con pies de niña cada marzo.

Recodo,

abrigo,

mausoleo naces,

reliquia de mi historia,

como el pan que una vez

tuve en las manos.

A los poetas manifestantes de motivación variable

Piruetas de cartomante,

esdrújulo lameculos,

del talento bien distante,

del arte se me hacen bulos.

En la masa eres corista,

bailaor entre flamencos,

de la mierda preciosista,

arropado vas por pencos.

Arrojas al buen tuntún

los versos para la causa,

causa pedorra que algún

imbécil no puso en pausa.

Hazmerreír de los lemas,

caradura petulante,

cuando te vean las flemas

se te llevan por delante.

Redondillas putillas ante la abrumadora descarga que acecha

De esta camada juglares,

plumas de infame lamento,

llorantes de cien mil mares,

ignorantes del acento,

patanes de la sintaxis,

poetas de medio pelo,

la escritura en profilaxis,

del diccionario es el duelo.

Invasores del terruño

que otros tratan con esmero,

al arrojar vuestro truño,

¡vive Dios que desespero!

Colaboración intrusa y con descaro con la buena gente de Plataforma

Dicen del polvo de hadas,

de la ruina del lamento,

de la muerte postergada

en un nido de sustento.

De un pastor de los engaños

con su perro vigilante

de una existencia de paño,

de una cocina distante.

Vaso, pupila, escalera,

puchero para los lazos

de lo que siempre anda afuera,

de la verdad los retazos.

Polvo del polvo que visto,

ropa empolvada de armario,

que por no estar no está listo

ni está dispuesto el sudario.

Nota predictiva

Me bendicen con su arroz

las avenidas,

con su olla al fuego

los balcones.

Huiré,

fugitivo de correas,

saciado apenas,

infestado por la necesidad

del hambre.

Nota ensimismada

Os olvidasteis de la muerte,

de la ruptura constante de su oleaje,

de la costa, el malecón,

del sueño.

Caminasteis

con los pasos vendados,

con la vida a tientas

por las estaciones.

Es la acera mi patíbulo,

depredador de las noches,

óxido en la brújula

de mi destino,

matarife nublado de restos

tras el disparo.

Ensayos

Salve, cuerpo perecedero,

recipiente de humores

que las más de las noches

se descompensan,

padre primogénito del hijo primogénito,

portador desgastado de mi herencia.

Te debo las piernas que me trasladan,

las manos que aniquilan la carne

en que se posan,

la voz con la que ofendo.

Te levantas orgulloso ante la muerte

pero caerás

atravesado de tiempo

como todos y cada uno

de los templos.

Nota reconvertida

Lacrados los párpados,

apoyado en un bastón

de indiferencia, anduve.

Como un escrito sellado,

encinta de adjetivos,

senescal de lo pagano,

anduve.

Anduve durante la guerra

con un caminar invidente,

con un caminar a tientas,

con uno de manos que mienten.

Nota septuagésimo quinta

Mienten las cornisas que amenazan,
las túnicas miserables
de los fantasmas, 
la sábana de cemento
que nos sujeta la tierra,
la voz roma
de un recuerdo tullido.

Mienten,

quizá,

como la escalera que desciende,
como los galones.

Nota postrera

Cuando despierte,
cuando los gatos se acicalen 
elegantes a la puerta del baño,
cuando afile de nuevo la basura
el alba de las ratas
y arraigue lo enquistado
en la humedad de los jardines...

Cuando despierte,

cuando estirados regresen 
los tachones, cuando
se deshile de noche el pergamino
marcharé 
sobre la ciudad hasta tu puerto,
sobre la barbarie hasta tu cuerpo,
verdugo innegable que duda
tras la ejecución.

Nota incontrolada

Se marchitan los cuerpos que abracé
reclinados en las fachadas.
Les veo al pasar,

les veo

hemorragia de tejidos
en un telar de inconsciencia.

Aparece la sal
cubriendo los ojos,
el destierro
como el meado de los perros
en las esquinas.

Sabe la sangre
al hierro que atraviesa
todos mis costados.

Aberración consciente de un soneto

Ciudad enquistada en los adentros,

piedra en la barriga de mi historia,

vértice del cómo del reencuentro,

a la hora de escapar mísera y gloria.

Me contienes al azar, maldita noria,

en la puerta de tus calles dudo y entro,

esta forma de querer tan transitoria,

esta ruina con el pecho como centro.

Escudo de mi nada en arrabales,

verano de episodios en tu alberca,

madre del recuento de mis males,

vestida siempre gris, siempre tan terca,

yo juro serle infiel a tus retales,

que tu espalda febril me duerme cerca.

Nota matutina con leve estertor

Amartilla la noche su revólver,
convoca ensimismada
ejércitos de sal,
se viste con mi ropa
en los armarios,

decide,

siembra,

reclama inhabitable
a la ciudad.

Nota estructural de lo sucedido

Vive en rincones oscuros,
me espera, bulle,
mientras no habito
estas paredes.

Alimenta mi raíz
con su hablar viscoso
cuando regreso.

Sólo la calle
dormita libre de su lenguaje,
de su peso inerte,
de su paciencia de cobre.

Nota inconsecuente

Inapreciable habitante de las ventanas,
cachorro de lo que pretendí,
inacabado espectador,
me protege el cristal
mientras me alimento.

Nota descriptiva del pesar de la rutina

Me siento en el ajetreo de los vagones,
miserable ante el tiempo.
Sucede a mi alrededor vuestra presencia,
la agonía exigente del martes,
los ojos apurados,
las manos que se duermen.

Vuelvo a casa
y este tren es un dragón sin vientre.
Será la fecha la que me digiera,
la que acicale con mis huesos
la grieta oscura
que le vive entre los dientes.

Nota recóndita

Me dirijo al ocaso,
jinete a contraluz.

He perdido mi tiempo
inclinado.

Me contraigo
bajo el peso de los altares
que adoré.

Menguaré diligente
hacia el cristal
y hacia la nada.

Nota no numerada. Innumerable.

Hora muerta,
sexo mineral
como de piedra,
frígida entrepierna
que entierra de desierto
la vulva universal.

Madrid muerta,
espigón del suicidio
de mis mareas,
sudario,
nube espesa
henchida de esperma.

Luis muerto,
vago peatón
en el filo del mundo,
gatos con ojos de exilio,
de cobardías,
paredes
de dormitorio.

Nota centésimo séptima

De dónde viene ese alarido
si no es de la tumba en que te retuerces,
la cueva miserable,
el mármol.

Clamas desde el secreter
donde finjo tu muerte,
Tártaro
enfoscado de cabezas, cada una
con su palabra.

Nota quincuagésima. Madrid.

Retorno a los ojos de hueso
del invierno,
a la escalinata pobre
en la cama del enfermo,
al afán de tierra del desplazado,
la oleada, la esfinge,
la pared donde orina el perro
a la puerta del mercado.

Invidencia

He perdido la visión,

se me volvió el bosque

como de hierro

y ya no visten su abrigo

las palomas grises

ni gotean los balcones

más líquido que la ceguera.

Me cerca lo vulgar 

como a una legión que se vence,

que se encorva hasta casa

atravesando los parques y miente.

Tiene la ciudad

imagen de vertedero,

de estación a término,

de andén y de esparto,

de febrero.

Nota arrogante de naufragio propio

Ya no observo tu marcha
sobre el tiempo.

No te escucho ya.

Te tumbarás gastada
en cualquier pensión,
las tibias de madera mordidas 
por la carcoma
alguna noche.

Sentado en la letrina de los días
estará tu cuerpo,
envejecida la presencia que me contuvo,
sucia la planta de los pies,
desgastada la frente por el camino.

Te veo,
esquirla afilada del nombre, 
terca multitud que me rechaza, 
te veo
como de papel.