Evoluciona dentro de la gravedad

Por esos mundos de Dios, 
ateo yo,
encontré a una chica que llueve.

Llevaba un sombrero de paja y, ahora, 
algunas noches,
leemos cuentos por si se duerme.

Tiene un gusanito amaestrado
en el centro de mi mente,
el muy cabrón
me descoloca los retablos
pintados por el diablo
de todos los cuerpos ausentes.

Y ella,
que es capaz al mismo tiempo
de reír y de llorar,
no sé hasta qué punto es consciente
de lo que me pone el cielo gris,
la lluvia, 
y el olor de pelo empapado,
el suyo,
sobre el hombro más urgente.

Ella,
de momento,
recoge moras,
teje gorros de lana,
se asusta 
con los sonidos y las arañas...

Y yo me tumbo y la espero.

Soy, 
ya lo sabéis,

proscrito de los mañanas, 
de quedarme con las ganas,
y de sobra,
muy de sobra,

paciente.

Queridos primus inter pares

Existen por esos bares
gentes de insulsos hocicos,
que, sin hacer malabares,
a fuerza de ser payasos,
son fugitivos de circo.

Venden sus quehaceres
por esas camas ajenas.
¡Creen en su gran talento!
¡En sus verbales venéreas!
Y consiguen,
lo lamento,
sacar del sueño mi pena.

Pena por mercaderes 
de impostados alientos,
por vestirse de villanos 
con el arte por las manos, 
en trajes de media hostia 
por rutas a barlovento.

Y lo cierto es que comparten 
lecho y flores
de cráneos con cornamenta,
que me sacan los colores y unas risas, 
perdonad,
en lugar de una tormenta.

¡Queridos artistas concretos! 
¡Va un consejo de amigo!
Seguid raudos y embridados,
por favor,  
vuestro camino.

¡Bajad sus bragas de saldo! 
¡Pensaos un gran concertino!
Pero por todos los Santos...
dejadme en paz con mi tiempo,
que es precioso,

y sobre todo... 

es mío.

Aquella buhardilla sin la chica que se creía oscura

Descanso bajo un techo con tendencia 
al descenso en las esquinas,
cierto grado de demencia y,
sobre todo,
un puñado de oscuras medicinas
contra esta terca y endogámica tristeza,
que cursa 
con siete picos mellados de pereza,
y un puñado de minúsculas,
escuálidas famélicas anémicas,
tan putas sin propina,

incluso estúpidas

certezas.

Calculo en grados de rojo
la dosis de cerveza
para evitar tempestades 
de verbos regulares,
de lenguas regulares,
de ejércitos de soldados jodidamente regulares,

de regularidad manifiesta.

Pulso
los interruptores que me apagan el tedio
y te colocan, 
tan bonita y justo en medio 
del salón.

Olvido las carreteras,
el caucho oscuro de las suelas de los cadáveres 
de todas las camareras.

La gata
me caza diligente tres ratones de trapo,
muy cabrones,
que roían ilusiones
y a plazo fijo la locura.

Me los deja en el colchón.

Y yo recuerdo
un alemán un lobo una estepa,
una frase sobre el quicio de una puerta,
un "sólo para locos"
de neón.

La distancia es un espejismo,
si quieres
cruzo tu calle ahora mismo,
o me esperas

sentadita 

en la estación.

Hecesaridad

                                     (Para Carlos, Diego y Jorge... en riguroso orden de aparición.)


Al final encontré bombas racimo

lanzadas por esos bares

sin un solo poso de mimo.

Y un letrado coplista y blanquecino

que nos carga los oídos con un Primo

que dice amigo de Lorca, 

y me condena 

de vez en cuando la pena 

a colgar exangüe de la horca.

Una mata de rizos con tonsura

que se apunta a nuestros garabatos,

y disimula con voz ronca la ternura

como un vil poeta... a ratos.

Y yo sacándome la vida del despacho,

tratando de cobrarme alguna pieza,

con clítoris, pezones por empacho,

y alguna que otra jodida cerveza.

Sin más oscuras intenciones

que la de seguir dedicándoles abrazos,

me voy a saltar algunos plazos

para decir, con dos cojones...

de vez en cuando se os quiere,

malditos

jodidos

cabrones.