España, dos mil diecinueve

Acontece mal la izquierda
después de las contracciones,
dando a luz nostalgia lerda
de aquellas revoluciones.

Razones de camiseta
enarbolan los neonatos,
con lenguas de metralleta
se dejan sucios los platos.

Y España que necesita
la cuna del pan del pobre,
trabajo formal y guita,
se pierde en gritos de progre.

Ojalá se me despierte
la frente de los seglares
y para el resto la muerte,
destierro por esos bares.