Último cigarro

Humea el pitillo,
cañón disparado,
percutor solemne,
héroe sin más.

Si tuviera mi verbo miserable
la densidad de esta bocanada,
sería el mejor escritor del mundo
o al oeste del Pecos
o en los vertederos de los entes infrahumanos
de Madrid.

Me mancharía, entonces,
de la elegante suciedad del incomprendido,
me sentaría con orgullo en cualquier café
y no encogido y áspero 
como el ciclo del fracaso.

¡Vocearía!

Un Cristo exhalado,
un pregón en la calada,
una crucifixión de mechero y bolsillo,

sólo eso necesito.