Frío

Qué rectos son
los ángulos rectos
de mis ventanas
y qué recta
la gente recta por la mañana.

Y qué mojado el vómito,
qué ácido, allá,
en la garganta
y qué aguda la gente aguda
con ese vientre
que a veces canta.

Qué Madrid
tan de escenario,
tan de taranta.

De calles muertas.

De calles muertas
cuando me faltas.

Y yo camino, ¿qué más?
Qué remedio,
qué mala planta,

qué sucio el pelo
si es por el tiempo,
si es por el frío,
sin una manta.