Embustera

La primavera,
creedme,
nos esculpe un cementerio.

Los campos no son los campos
son los túmulos del tiempo 
y aquellas flores tan blancas,
tan blancas como lo enfermo,
sólo son los crisantemos
que vuestros ojos confunden,

son homenaje de muerto.

La primavera,
miradla,
es la escala hacia el destierro.