Nota trigésimo quinta

Como enajenado vuelvo,
irresponsable mártir,
a tu suburbio.

¿Por qué?

Está callado Madrid,
duerme la existencia,
agitan los cuerpos que ignoro
sus manos
sobre el abismo.

Y tú regresas con el silencio,
inesperada,
muestra de la traición ebria
de todo lo inconcluso.