Lucha como un espigón,
como una proa.
Se yergue invencible,
minúscula ante el tiempo
y el lugar.
Si la noche arrecia
se ve inversa ante el reflejo.
Ojalá pudiera
apuntalar su espalda con las manos
como si fueran de un material recio,
sólido
como el invierno.
Pero, ¿qué puedo ofrecer yo?
Peregrino de mi ausencia.
El sexo del poseído, del hambriento,
la brújula indispuesta
que se ausenta
y un café,
alguna mañana,
como si pudiera despertar.
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