A los ávidos e intrigantes filántropos de suburbio.

Flota un cadáver
en ese mar nuestro,
¿qué haces tú?

Una leve convulsión,
quizá,
un paso quedo,
momentáneo,
camino del bar.

¿Qué haces tú?
Emperatriz del monólogo del compromiso,
galán de la justicia
universal.

¿No te asedian 
los muertos que desconoces
al pie de la cama?

¿En qué inviertes
el después de tus proclamas?

¿Qué haces tú
en tu habitación cerrada?

Duermes,
Ángel de la Desidia, duermes
como todos nosotros.