Madurez

En esta inmensa corrala,

en este Madrid con capilares de piedra, 

se me han perdido el campo, el maíz,

y el verde opaco del agua

de las caceras.

Se me ha ahorcado un crío en la cocina,

hoy,

y se me ha meado en sus zapatitos de tela,

en el instante último, ahí,

balanceándose

en ese cadalso improvisado.

Velaré, quizá, esta noche,

para descolgar su cadáver

y mañana saldré 

con la sangre ya estanca,

mañana,

camino del trabajo.