Es la felicidad siempre reminiscencia,
un psicotrópico producto.
No es real el tacto
salvo si se le recuerda,
tampoco el pedestal
destacando en alza de la rutina.
No viven las palabras,
tampoco el gesto,
cuando se pronuncian
sino que dejan una marca,
un vacío en la arcilla
apenas indeleble,
un bosquejo para mirar atrás
cuando ya no se sucede.
El ahora no es más que pensamiento
y soledad.
Un estornudo de terror, quizá,
ante otros cuerpos.
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