A mi siglo en coma

Yo,
como contenedor orgánico de la ponzoña,
como ser en proceso de muerte cárnica,
decido
y manifiesto:

Erráis.

Yerran
vuestras mentes en vitrina,
tan saciadas de inoperancia,
y vuestra necesidad,
y vuestros ojos.

Seremos pasto de la mosca,

pero yo
la esperaré en silencio y recostado
tras la borrachera,

vosotros 

gritaréis ante el espejo.