A los dedos que apuntan. Moribundos. Biempensantes.

Ahí estáis, 

tan psicoanalistas,

con vuestras batas blancas, 

síntoma de la enfermedad que se os come, 

pálidas, 

falsas,

como el traje nuevo del emperador.

Ahí estáis, 

pontificando estupideces, 

salándolas con esa pizca de rencor, 

haciendo de cada bocanada, 

un trámite de la muerte, 

un maldito estertor.  

Tranquilos,

ignorantes, 

como perros en mitad de la eutanasia,

os estáis quedando dormidos

y en cambio

os permitís etiquetas

como si pudierais no ser pienso

para moscas y gusanos

en la próxima cuneta. 

Vosotros

me señaláis con los mismos dedos

con que violáis la tinta

anotando en las agendas.

Jodidas momias sin vendas...

Ahí estáis, 

tan psicoanalistas, 

tan embatados,

tan payasos sin juguetes rotos.

Vosotros,

cabronazos,

vosotros 

sois los locos.