A los rapsodas de la felicidad, con mucho amor

Anoche,

pobre de mí,

escuché mientras la lluvia

la voz de un rapsoda feliz.

¡Huíd de la melancolía, poetas tristes!,

nos venía a decir.

No es lo que el público quiere

escuchar a esas mujeres,

(y hombres, por supuesto),

echando la bilis y el resto

por los micros de Madrid.

Yo, 

mientras tanto,

mano a mano con el vino,

al lado de un par de amigos,

rumiaba mi santo derecho

a romperme a letras el pecho

y a cagarme en el destino.

Soy poeta triste quizá

que no soporta lecciones, 

o que siente si lo enmarcan 

en flácidas clasificaciones,

con perdón, 

que le tocan los cojones.

Voceros de la primavera,

por favor,

dejadme la vida entera

vosotros siendo felices 

y yo 

con mis jodidas cicatrices.

Respeto almendros en flor,

lo juro,

hasta he saltado algún muro

como un perro tras su olor.

Soy cum laude en atardeceres,

en pozos y en mercaderes

que venden la salvación.

Vosotros dejadme tranquilo

desnudando bosques oscuros

en los que a ratos anido.

Parece que eso os perturba,

lo agradezco,

pero por dios, seguid con los arabescos

y no me deis más la murga.

Y aunque os suene a verso blasfemo,

a mente satánica y cornuda,

no os quepa ninguna duda

de que el público, 

amados míos,

me la suda.