Nota diezmilésima

No soy yo

el que recorre mi tiempo

ni mis salones

ni la bisagra firme de esta muñeca

sentada a leer el polvo de los estantes

o esa grieta que cruza

la lámina pulcra de los martes.

No soy yo.

No he sido.

Tenaz epitafio

sobre el dilema terco

de mi laberinto.