Escritorio

Describir una noche,
una cuchilla en el vientre de la historia,
un accidente,
un sesgo

y separar con los dedos la frontera
del terreno que se abre,
treinta y uno de marzo,
abismo,
distancia,
antisepsia,

observar...

La caída,
la voladura del suelo
que te sostiene,

que te sostiene aún,

que aún

te sostiene.

Desasosiego

Marchó.

Amortiguada por los años
entreveo su figura,
su cabello suelto,
mi terror.

Se me diluyeron sus ojos
en el trajín de la memoria.

Apenas soy capaz 
de hablarle ya
pero en la oscuridad la escucho
arrastrando los pies
por mis pasillos.

Luz

Subordinada al tiempo
avanza mi envoltura,
mi jersey,
un porcentaje apreciable de pelo blanco,
quizá.

Mellada la uña,
pierde autoridad ante vosotros
el dedo que señala.

Estúpidos.

Se os escapa el sorprendente brillo
de la decadencia.

25 de diciembre

Sucedo en el tren
a la vista de los pasajeros.
Nadie
repara en mi ausencia,
en mi ligera suciedad de campo
bajo las uñas,
en la planta
de mis pies.

Anónimo evento,
sucedo en el tren
cada regreso
como algo muy lejano.

Permanencia

Sólo la muerte nos fija en la historia,
es el cuerpo ajado,
ordenadamente descompuesto,
lo que posibilita la memoria.

Poco después,
desaparece.

Lee Hooker

Me arrincona el frío,
sucumbo al aislamiento
ligeramente aletargado por el blues.

Tengo el pecho infestado de fotos,
tengo
el pecho
infestado de rotos

hoy.

Añoranza ligera

Me observan las esquinas,

putas sin cliente,

en esta calle estrecha y descomunal.

¿Qué soy?

Pródigo en madrugada,

amasijo de hombre

y desecho.

Sirve lo escuchado

para la consciencia,

mínimo plomo

en la balanza del tiempo.

Es el escarnio de la noche

el que me viste tras la vergüenza.

¿Qué soy?

Buscador de lo inconcluso,

vecino amable del agotamiento,

muestra indiscutible

del sudor.

Si tuviera amenos tu mano

para recogerme,

el minúsculo roce de tu falange

para despertar.

Viaje en metro

Abierto el tren por la barriga
concluye el viaje.

Abierto

como una bestia que pare,
que lame con mil lenguas
los restos de su desnudo.

Suelo ser minúsculo entre el correaje,
violento,
sumiso

y hablo
con voz negra,
diáspora maldita,
alejado del juicio,
falso mártir transparente.

Verás mi regreso
como una maldición que canta.

Parabellum

Sacia el disparo en la sien
a los perecederos.
La detonación esparce el recuerdo
y son las paredes entonces
las que se equivocan.

Esclavo

Emprendo, cada noche, la búsqueda,
un cimiento sumergido,
la base del templo que me guarda.

Hoy uso un par de latas miserables,
unos tragos de cerveza,
columnas
de Hércules y de aluminio

más allá.

No sé ya
de quién es el salón en que me siento.

Me atan las paredes
como un eslabón pulido de la Nada.

Confieso

Traidor a tu patria
opté por el exilio.

Lamento el daño causado,
el repliegue indigno del tacto,
la palabra
que se aleja.

Te extrañaré desde aquí,
desde la nada,
caminando a tu lado
como un cobarde.

Desposado

Son circulares mis dioses,
mis anillos,
mis parásitos.

Regreso siempre
al lugar de donde parto,
a la espera,
al páramo
que mancha sólo mi huella,
que descose sólo mi huella,
imagen especular
de la aguja adecuada.

Madurez

Voy descolgándome 
por las barbas del tiempo,
los brazos tensos,
el cuello de cuerda estirada,
mordidas algunas fibras
por el pesar.

Desciendo,
duro y tranquilo,
hacia la respuesta.

Salón

Observo a mis gatos,
distantes en su atalaya,
míticos,
arrogantes,
en paz conmigo,
ajenos a mis decibelios
y mis alcantarillas.

Próximos
como el día que se marcha.

Ubi sunt

Te imagino omnisciente,
conocedora profunda de mi estado,
aquí,
desnudo en el invierno,
escribano terco
de todo lo inconcluso.

Pero no es real tu imagen que me guardo,
la que observo desde mi destierro,
desde estos balcones de Madrid
aquejados de silencio.

No eres tú la que recuerda,
no eres tú la que me escucha,
es esta ciudad tan pálida,
minúscula,
que me encierra.

23 de marzo

Qué aristocracia impoluta

es esta de las izquierdas,

nos salió la idea puta,

y bien creciditas las cerdas

del cepillo que a limpiarnos

viene la antigua chaqueta.

Raudo me alejo hasta el baño

que me aprieta la bragueta

al veros tan bolcheviques,

tan puño y tan pandereta,

con el culo bien caliente,

mamando de la gran teta.

Decidme, guevaras de palio,

¿cuál es, pues, vuestra tragedia?

¿No llega la fibra al barrio?

¿Es el hambre que os asedia?

¿Qué pinta Marx en el grito?

Mirad que la cosa es seria.

Acunáis en vuestros lemas

un monstruo de mil cabezas

que se han comido a mil padres

acechando en la maleza.

Aprovechad la memoria

de algunos que nunca rezan.

Si el "contra mí" es vuestra oferta

no me tendréis ahí al lado,

seré mi barriga abierta

cuando os vistáis de soldado,

ladrones de mi utopía,

dictadores de prestado,

que vuestra historia es la mía.

Me estáis abriendo el costado.

Purgatorio

Traidor a tu patria
opté por el exilio.

Lamento el daño causado,
el repliegue indigno del tacto,
la palabra que se aleja.

Te extrañaré desde aquí,
desde la nada,
caminando a tu lado
como un cobarde.

Knock out

Siento mi mandíbula de cristal,
su frágil transparencia,
me preparo
para la lona.

Será una duda breve
o un ligero traspié  
o una perspectiva de foco confuso

o goteará muy lento, 
una tarde,
como cualquier despedida.

14 de marzo

Fue necesaria la huída,
la distancia,
como una ligera lluvia de pesadumbre

y la grotesca deformidad del tiempo
y el descenso al nicho de la costumbre.

Fue necesaria la infección de la derrota,
la pereza de los gatos, 
la insolencia,
el acoso febril de tu alegato,
la siesta del invierno en la consciencia.

Me hice más pequeño 
en esta celda,
más sutil el rostro en los disfraces,
los silencios ya dictaron la sentencia
en su desfile incivil, 
siempre locuaces.

Mi desnudo ya no sirve más que al frío,
necio,
sable de una vaina sin contienda.

¿Para qué ser más de lo que he sido?

¿Para qué rezar a un Cristo sin prebendas?