Invierno

Existe un músculo que se contrae
por el remordimiento.

Ilocalizable.

Enorme.

Mítico,
tal vez.

Se abre como una flor nocturna,
es un residente de la oscuridad
y repasa conmigo
cada acontecimiento.

Me susurra.

Es mi vida,
mi sucesión,
un artículo de rebaja,
una película ajada por la insistencia.

Si fuera un héroe,
un andamio que sujeta,
podría dormir.

Pero no.

No aspiro ya a ser cimiento
o nutriente de cualquiera,
me basta,
¿puedes creerlo?
Me basta ser un témpano,
el hielo,

el frío de un recuerdo.