Superhéroes.

"Eres Batman".

Me lo dijiste
delante de un plato de lasaña,
en el italiano de la calle del Príncipe,
mientras yo te contaba
lo que ahora me hace respirar 
cuando salgo del curro cada día.

Sonreías como nunca,
pero yo
tenía mis dudas
de que el tipo de la capa y el cinturón de obra
necesitase dos tequilas
para partirse la cara con el crimen.

Supongo que te confundió 
que el día en que nos conocimos
yo llevase aquella camiseta de la Liga de la Justicia.

Habías estado repasando mis poemas.

Tus poemas.

Poco después,
mi nuevo editor,
en borrachera compartida,
descojonándose ante mi fracaso evidente
en la sin par tarea de desnudar a una tal Irene,
me espetó...

"Tu jodida voz
baja una cuarta delante del micro
y cuando tratas de follarte a una mujer...

¡Eres el puto Batman!"

Solté una carcajada.

Me pareció un buen homenaje.

Tú habías vuelto a desaparecer
tras romperme las costillas 
con ese martillo tuyo y un puñado de besos.

Y pensé
que si yo fuera el puto Christian Bale
nunca te hubieras marchado.