A los dedos que apuntan. Moribundos. Biempensantes.

Ahí estáis, 

tan psicoanalistas,

con vuestras batas blancas, 

síntoma de la enfermedad que se os come, 

pálidas, 

falsas,

como el traje nuevo del emperador.

Ahí estáis, 

pontificando estupideces, 

salándolas con esa pizca de rencor, 

haciendo de cada bocanada, 

un trámite de la muerte, 

un maldito estertor.  

Tranquilos,

ignorantes, 

como perros en mitad de la eutanasia,

os estáis quedando dormidos

y en cambio

os permitís etiquetas

como si pudierais no ser pienso

para moscas y gusanos

en la próxima cuneta. 

Vosotros

me señaláis con los mismos dedos

con que violáis la tinta

anotando en las agendas.

Jodidas momias sin vendas...

Ahí estáis, 

tan psicoanalistas, 

tan embatados,

tan payasos sin juguetes rotos.

Vosotros,

cabronazos,

vosotros 

sois los locos. 

Impresionismo y Lucky Luke

Lloro con el final

de "Centauros del desierto",

con el de "Un día perfecto 

para el pez plátano",

con todos 

los de Lucky Luke.

Me alucina

ver que se abre La Latina

como si fuera el Mar Rojo,

cuando ella enfila al curro

por su cosecha de pan.

Cómo

entre tanto insecto analfabeto,

tanto gorgojo,

no se le pierde el respeto 

a su bendito caminar.

Me arrodillo 

ante el lomo de la pregunta y el polvo de Fante,

ante los huevos de mirar palante,

ante la ceguera universal

de los que opinan

que esa cosa de las letras

no se me da ya tan mal.

No escatimo

alabanzas al calor

que me deja en el colchón

cuando se marcha,

siempre

diez preguntas antes de que yo, 

en silencio sagrado, haga la cama

y me imagine,

menudo tarado, 

como el último peón

dándole jaque a la dama.

Me inclino con vehemencia

ante esos tipos que, a ciegas,

resuelven el cubo de Rubik,

ante Nicholson y Kubrick en el puto resplandor,

ante los que cumplen condena,

como si mereciese la pena,

en su copa de balón,

y, sobre todo,

ante su boca entreabierta

cuando cruzamos la puerta.

Lloro con el final

de "Centauros del desierto",

con el azul marino en mar abierto,

pero guardadme un secreto, 

gente de barra de bar,

hay taberneras sin puerto

y sin las que yo 

apestaría a fiambre,

a carne gris, a óxido de alambre,

es decir,

un poquito más a muerto.

"Los idiotas"

Von Trier en la pantalla,
el puto dogma y su náusea existencial
cámara al hombro,

su cuerpo bajo el nórdico
compartiendo mi sofá,

mi codo...

- Me estás clavando el codo en el alma.

Y la nota mental

"Su situación actual... muslo derecho."

Y luego los créditos,
y banda sonora en clarinete

y después...

esa piel blanca como el papel
y el colchón un escritorio
y un érase una vez
con la punta de la lengua
calzando botas de a siete leguas,
queriendo empezar a desnudar,

quién lo diría,

por una pierna.

Alivio -de- manual.

Estoy casi seguro
de que la soledad
es el onanismo con condón
por no sobrepasar
caducidades anticonceptivas.

La soledad es una goma
moribunda en el parquet
sufriendo la ausencia de flujo,
boqueando sin tapujos
y comprada en dos mil seis.

Hemoglobina

El miedo sabe a metal,
como las espuelas del somier
clavándose en mi costado
en aquella mierda de hostal,

incitándome a galopar para buscarte.

El miedo es la llave de un hotel
de los de antes.

Habitación individual,
mercenario impagado del mal,
de la revolución de los papeles,
de un espejo en plano cenital,
de la tinta en huelga genital,
con baño en suite.

Y tiene sabor metálico
como la cerradura de este ático,
como la carcasa de los misiles,
como una lata 
con migas de pan en la basura.

Como cada maldita duda.

Como un cañón.

Son los engranajes de tus rodillas
escapando de puntillas
por no despertarme.

Ilusa...

El miedo es la carne podrida
habitando en los huecos de las teclas,
una Olivetti oxidada,
dos clavos en dos muñecas
y un adiós por la mañana.

Y sabe a metal

como la sangre.

Intemperie

Definamos la intemperie:

Madrid.

Punto.

Madrid enorme
y sin una esquina donde levantarme la falda,
desvirgarme la calma,
después de cobrarte.

Madrid a oscuras.

Punto. 

Madrid sobreseído
por ausencia de daños materiales
que acompañen tus huellas ante el juez.

Madrid reyerta
de bocas abiertas,
una venda más
contra la barbarie.

Madrid orgía de anarquía
donde he fundado mi nueva república

con bandera alejada de tus piernas,
de tu sed.

Madrid oficina,

triste y aburrida,
melancólica, uniprovincial y algo más vieja.

Madrid un hilo más de la madeja,
supongo
que el quedaba de mí antes de ti.

Y, sobre todo, Madrid.

Punto. 

El émbolo del pico de las quejas, 

un tobillo roto en las traviesas,

profanando la maldita vía 

por la que tuviste los huevos 

de venir.